鸡叫三遍，天边泛白。我踩着河内老城湿滑的石板路，汗水浸透了背心。

空气中弥漫着鱼露和霉变的味道，两旁殖民时期留下的黄墙楼房斑驳剥落，仿佛一排排疲惫的老人。

"国际青年旅社"的招牌只剩半截，挂在锈迹斑斑的铁架上摇摇欲坠。

推开吱呀作响的木门，霉味迎面扑来。

柜台后面蹲着个越南姑娘，嘴里嚼着槟榔，手指翻动着本掉页的杂志。

"有人找过我吗？杨小姐。"我操着半生不熟的越南语问道。

姑娘抬头瞥了我一眼，眼神浑浊，脸上痘坑累累。她咕哝了句脏话，低头在柜台下摸索半天，掏出个皱巴巴的信封拍在桌上："拿走，别烦我。"

信封上没名字，只有边角一个不起眼的墨点——是我们的暗号。

老千都有"点子"，表叔教的第一课：留记号，但别让外行看出来。

我摸出两万越南盾塞给那姑娘："谁留的？"

"女的，短头发，眼神狠。"她抓起钱塞进胸口，"昨天来的，态度臭得很。"

出门后我没急着拆信，径直走向人声鼎沸的早市。在卖水果的小摊前装模作样挑了会儿菠萝，余光扫视四周。确认没人跟踪，钻进一家露天厕所的隔间，这才撕开信封。

里面是张公交票大小的纸条，蚂蚁般的小字：老城区，草鞋巷十七号，明晚七点，听涛阁，敲三长两短。

"这回有戏了。"我嘴里嘟囔着，牢记内容，然后点燃一根红塔山，把纸条烧成灰，冲进便池。

回到住处，门锁完好，我进门前在门框上贴的一根头发还在原位。屋里闷热得像蒸笼，电扇嘎吱作响，吹出一股发霉的热风。

老式诺基亚丢在床上，没电了，充电器坏了一半，得用橡皮筋固定才能充上。

倒在床上，盯着天花板发霉的水迹发呆。想起江门那家鱼馆里的事，花蕊曾扛着三个醉鬼的纠缠，面不改色地完成那一把"金蝉脱壳"，拿走了赌场老板的钱包和房卡。

当时我还嘲笑她下手太轻，她却冷冷回了句："鱼，要养得肥了再捞。"

这是行话，意思是别急着收网，等猎物更大才动手。

第二天黄昏前，我洗了个冷水澡，刮净胡子，换上干净但旧得发白的衬衫。鞋底藏了把飞刀，腰带暗袋塞进三卷钱，内外两层，防身和应急。

"家伙"绑在右小腿，好拔不露痕。这是出门标配，表叔的规矩。

傍晚六点半，我踏上了去老城区的路。先坐破旧公交，然后换三轮车，最后走上半里。一路换了四次"眼镜"——换帽子、换外套、戴墨镜再摘掉——就算有人跟踪也早甩得一干二净。

草鞋巷是个名不副实的地方，窄得连辆三轮车都转不了弯，两边净是些低矮的二层小楼，大门紧锁，铁栏杆锈迹斑斑，大多贴着过期的招工启事和霓虹灯广告。

十七号在巷子最深处，门牌歪歪扭扭挂在一扇掉漆的铁门上。门前堆着几筐烂菜叶和啤酒瓶，一只瘦骨嶙峋的花猫懒洋洋地趴在上面打盹。

我在对面墙角站了五分钟，看了几遍表，确认时间无误，周围没埋伏。七点整，我走到门前，抬手敲门：三长两短。

门里立刻传来窸窸窣窣的脚步声，然后是一连串越南话，听不太懂，大意是"谁啊"。

"风雨故人来。"我压低声音。

门开了条缝，黑洞洞的枪口抵在我胸口："往后退三步，脱鞋，手举过头顶。"花蕊的声音冷得像冰，染了股子越南口音。

我照做，双手举过头顶，退到墙边。门开得更大些，一只手闪电般伸出，扯住我衣领将我拽进屋内，门随即关上，落锁，还挂上了门栓。

屋里几乎伸手不见五指，只有窗帘缝透进一线路灯的黄光。枪口顶着我后腰："站着别动，裤腿卷起来。"

我弯腰卷起裤腿，露出绑在小腿上的匣子枪。她一把抽走，顺便摸出我腰上的飞刀。

"左脚还有一把。"我主动交代。

她冷笑一声，拍了拍我的脚踝："早摸出来了。"

"红色粉底，秋季大热。"我突然冒出一句莫名其妙的话。

黑暗中，她手一抖："谁教你的？"

"你自己，在腾冲那晚上。"这是只有我们知道的暗语。

枪放下了，但她退开几步，保持警惕："打开电灯，慢点。"

灯亮起来，昏黄的光线下，我第一次看清了她的样子，心猛地一抽。

花蕊比半年前瘦了至少二十斤，脸颊深陷，眼窝四周带着青黑，嘴唇干裂。

原本及肩的黑发剃成了不足一寸的短发，有几处明显是自己动的剪子，参差不齐。

右眉角多了道疤，凹凸不平，像是被烟头烫的。

身上套着肥大的迷彩夹克，袖口卷了几道也盖不住她细得吓人的手腕。

她看着我的眼神像在看陌生人，警惕中透着防备。

"你瘦了。"她冷冷地说，声音沙哑得不像从前。

"你也是。"喉咙发紧，我想靠近，但她肢体语言明确拒绝。

花蕊倚在墙边，始终保持着能随时开枪的姿势："坐那边。"她指了指对面的木凳。

我照做，目光扫视这个安全屋——大概十来平米，家具破旧不堪，墙皮剥落，窗户用报纸糊着，角落堆着几个背包和两箱矿泉水。

门边放着个旅行袋，拉链半开，露出几本假护照和一沓越南盾。

"默哥怎么样了？"花蕊问，眼睛死死盯着我。

"我正在找他。"我如实回答，"有线索指向一个叫黑石的电诈园区。"

"不用找了，他在那。"花蕊转身走向角落的背包，从里面掏出个塑料文件袋，扔在桌上，"自己看。"

翻开文件袋，里面是几张黑白照片，模糊不清。透过铁栅栏能看到一个瘦得皮包骨的身影蜷在角落，虽然只能看到半张侧脸，但那轮廓——绝对是默哥。

"这是..."

"上个月拍的。"花蕊走到窗边，掀起报纸的一角，观察外面的动静，"他们在他手腕上装了'海龙'，泰国佬的新玩意，一种控制器，能定位，能放药。人跑不了。"

"你怎么会有这些？"我问，心脏狂跳。

花蕊转过身，冷笑一声："因为我也差点变成笼子里的鸟。"

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